Feliz cumpleaños a mí

Muchas veces he pensado que no es bueno pedir el regalo, ni pedir al que cumple años que elija el regalo. “¿Qué querés que te regale?”, pregunta la gente. Una vez llegué a responder, como enarbolando el estandarte de una causa, que no lo iba a decir, que no es bueno eso de pedir lo que uno quiere que le regalen, que es mejor estar abierto a “lo que venga” y a la vez dar al otro la oportunidad de pensar en uno y tomarse el trabajo de elegirle algo especial.

No es que no siga siendo defensor de esa idea. Lo soy. Lo que pasa es que también soy débil. He caído, he fallado a mi causa y ahora me avergüenza un poco haber sido antes tan determinante.

Caí, sí. Armé una lista de libros que me gustaría que me regalen. Y la distribuí. Era una lista pequeña pero surtida. Un poco cargada de Chesterton, por cierto. Con algo de Ratzinger, algo de Victor Hugo (sí, en serio), algo de Shakespeare (¿otra vez?) y unas cosas difíciles, que nadie encontraría, de Fray Luis de León o referidas a Marechal.

Y algo recibí, sí señor. Algo de los ingleses (del gordo y del bardo) y algo del francés (sí, en serio).

Pero además me han vestido muy bien, y ya he empezado a lucir las nuevas prendas en público. Recibí además una “minitorta matinal” y un dibujo de un dinosaurio y un águila. Y fuimos con el autor del dibujo al jardín de infantes, acto inaugural.

Más no se puede pedir.

(Gracias a Dios por este aniversario).