“El mensú” y el “Tarefero de mis pagos” (con apéndice sobre vocabulario del chamamé)

Hay tiempos para la “denuncia social”, pero también hay tiempos para contemplar con emoción y dar gracias. "El mensú" es para una cosa, el "Tarefero de mis pagos" para lo otro. Hablan del mismo trabajador pero son dos canciones complementarias.

Quien critique por falta de “denuncia” a "Tarefero...", asignándole por eso cierta inocencia en su visión, no debe olvidar que "El mensú" tiene también su inocencia (¡y bien que la tenga!) cuando invoca el "día bueno que forjarán los hombres de corazón".

Las primeras palabras del recitado inicial del "Tarefero...", que a veces se omite, completan seguramente la visión de sus autores (los hermanos Chávez):

Yo sé que a veces quisieras revelarte a ese destino

que te aporrea de lo lindo sin ofrecerte una tregua. (...)

Es cierto que en “Tarefero…” hay algo de resignación que puede molestar, o que cada uno de nosotros podemos entenderlo de distinta manera (creo que sin duda en eso influye sin duda la fe). Encima estos versos a los que me referiré están dichos de una forma poética muy linda y quizás sean mis favoritos de toda la canción:

Empapado de sudor

o tiritando de frío,

cargas el baita raído

del sino que Dios te dio.

El baita es la tela o bolsa en donde portan toda la cosecha, pero acá es símbolo de la “cruz” del tarefero, como diríamos los cristianos. Se requiere una visión particular de la vida para no entender esto como un castigo, pero solo un poco de perspicacia para entender que acá no se está justificando ningún maltrato o mala condición laboral. Está en otro plano. Por lo menos así lo veo yo…

“El mensú” de Ramón Ayala es más famoso. Tiene monumento y todo. Y no hay que negar que los versos de Ayala son muy buenos también. Dejo abajo algunos y acá el enlace a una famosa “versionaza”, con instrumentación distinta del folklore tradicional, pero con grandes potencia y riqueza musical. (Y no olvidemos que “El mensú” tiene otra parte que si no me equivoco está dedicada también a los hacheros, otro de los trabajos rurales de la zona de Misiones).

Selva, noche, luna, pena en el yerbal.

El silencio vibra en la soledad.

Y el latir del monte quiebra la quietud

con el canto triste del pobre mensú.

Yerba verde, yerba, en tu inmensidad

quisiera perderme para descansar.

Y en tus hojas frescas encontrar la miel

que mitiga el surco del látigo cruel

¡Neike, neike!, el grito del capanga va resonando.

¡Neike, neike!, fantasma de la noche que no acabó.

Noche mala que camina hacia el alba de la esperanza;

día bueno que forjarán los hombres de corazón.

Apéndice sobre vocabulario:

Creo que no me equivoco si digo que los autores de chamamé tienen un vocabulario rico. Eso se nota cuando el transcriptor medio de sus letras a Internet escribe cualquier cosa. No conoce la palabra.

Esto le hacen al pobre Ayala:

"Y en tus hojas frescas encontrar la miel

que emitía (sic, en vez de “mitiga”) el surco del látigo cruel"

Y esto a los pobres Núñez:

"Cargas el baita raído

del silo (sic, en vez de “sino”) que Dios te dio"

Lo leía mientras recordaba el “Avío del alma” de los correntinos “Los de Imaguaré”. Es una palabra tan hermosa como poco común esa del avío.

O aquello otro del Boyero de Cocomarola y Eustaquio Vera (correntinos también): “No me arredra ningún pesar…” ¡Arredra! ¡Pregunten en el colegio si algún chico conoce el verbo arredrar!

Embalse Urugua-i

Es típica la imagen de los caminos que parecen terminar en la nada, en un muro, en un espejo de agua u otras cosas, cuando en realidad al final hay una curva que no se está viendo desde la propia perspectiva. Pero en este caso estamos en la vieja traza de la ruta 12 en Misiones y la ruta (hoy calle zonal) literalmente se sumerge en el embalse del río Urugua-i, creado para generación hidroeléctrica y en funciones desde 1990.

 

Nunca pude estar en Casa de Piedra, que me dio la excusa para hablar de los espejos de agua artificiales y esa decepción que yace debajo de la visión del espectáculo inicial. Ahora en Urugua-i vuelvo a experimentar esa sensación. Sin embargo no deja de ser reconfortante la visión del espejo por las mañanas o las tardes.

Uno se decepciona con la artificialidad de los paisajes de los embalses pero es casi el instinto humano, ese afán de recrear que tenemos el que los genera. Me di cuenta cuando estaba en esos típicos momentos que regalan unas vacaciones junto a un arroyo a una persona inquieta: acomodar piedras para hacer diques y modificar los pequeños cursos de agua.

Claro que con total inutilidad, y por belleza pura de ver el agua bailar, como corresponde a todo tiempo de vacaciones. Pero allí está sin duda el germen de las futuras represas hidroeléctricas. Basta que el individuo tenga nobles afanes de progreso y darle algunos estudios ingenieriles. Y no lo digo irónicamente.

Algo del regreso

Había que ponerle algunos condimentos al regreso desde El Soberbio. Por lo pronto, no podíamos dejar de visitar Posadas. El camino directo era por Oberá, pero era recomendable hacer también la ruta 2 costera del Uruguay. Con un pequeño desvío hasta Panambí alcanza para tener unas lindas vistas (están algo deteriorados los miradores de la ruta, salvo el llamado de Punta Porá). Panambí es mariposa, como aprendimos con el Chango Spasiuk. Y el Uruguay no es un río, como todos saben…

(En la foto una mariposa "ochenta y ocho" posada en el pie de F., pero eso fue en otro lado).

En Oberá, tierra de colectividades, anduvimos por la avenida boulevard donde en cada cuadra se recuerda a una de las que poblaron. Y fuimos al Jardín de los Pájaros.

Para ir a Posadas hay que llegar hasta la 12 a la altura de Santa Ana, por donde habíamos pasado a la ida. Aún nos hubiera servido la entrada de las Ruinas de San Ignacio para ver las de allí y las de Loreto (tienen 15 días de vigencia), pero no fuimos. Tampoco vimos ese extraño "Parque temático de la Cruz". Preferimos seguir y entrar a Posadas por el Acceso Sur. Ver el puente a Encarnación, Paraguay (la Aduana llena de autos) y la Costanera que está nueva.

Tienen un Andresito tamaño Mazinger sobre isla artificial y como ese don está muy de moda hice fotos alternativas en la estatua de San Juan Pablo II. No quedaron bien iluminadas pero no le di más tiempo porque el calor era aplastante.

De mejor sombra goza la Bajada Vieja, por donde pasó Ramón Ayala buscando a su Posadeña Linda. Quise conocer el lugar y allí estaba también el monumento al Mensú.

Un descansito y "¡neike!', nos grito ese capanga que es el tiempo. Así que, previa escala en un local de comidas rápidas, emprendimos el camino hacia Santo Tomé (el de Corrientes) no por Apóstoles, por donde habíamos pasado a la ida, sino por Virasoro (muchos camiones y menos lindo que por Apóstoles).

¿Estar tristes por cosas inevitables o ideales inalcanzables?

De "El lobo estepario" de Herman Hesse, traducción al español de la edición "El libro de bolsillo - Alianza Editorial":

—Sí —dijo al fin—, tienes razón. Es evidente que volverá a haber guerra, no hace falta leer periódicos para saberlo. Por ello es natural que esté uno triste; pero esto no tiene valor alguno. Es exactamente lo mismo que si estuviéramos tristes porque, a pesar de todo lo que hagamos en contra, un día indefectiblemente hayamos de tener que morir. La lucha contra la muerte, querido Harry, es siempre una cosa hermosa, noble, digna y sublime; por tanto, también la lucha contra la guerra. Pero no deja de ser en todo caso una quijotada sin esperanza.

—Quizá sea verdad —exclamé violento—, pero con tales verdades como la de que todos tenemos que morir en plazo breve y, por tanto, que todo es igual y nada merece la pena, con esto se hace uno la vida superficial y tonta. ¿Es que hemos de prescindir de todo, de renunciar a todo espíritu, a todo afán, a toda humanidad, dejar que siga triunfando la ambición y el dinero y aguardar la próxima movilización tomando un vaso de cerveza?

Extraordinaria fue la mirada que me dirigió Armanda, una mirada llena de complacencia, de burla y picardía y de camaradería comprensiva, y al mismo tiempo tan llena de gravedad, de ciencia y de seriedad insondable.

—Eso no lo harás —dijo maternalmente—. Tu vida no ha de ser superficial y tonta, porque sepas que tu lucha ha de ser estéril. Es mucho más superficial, Harry, que luches por algo bueno e ideal y creas que has de conseguirlo. ¿Es que los ideales están ahí para que los alcancemos? ¿Vivimos nosotros los hombres para suprimir la muerte? No; vivimos para temerla, y luego, para amarla, y precisamente por ella se enciende el poquito de vida alguna vez de modo tan bello durante una hora. Eres un niño, Harry. Sé dócil ahora y vente conmigo, tenemos hoy mucho que hacer. Hoy no he de volver a ocuparme de la guerra y de los periódicos. ¿Y tú?

Es arduo saber que el ideal es inalcanzable pero aún seguir luchando. Sin embargo eso se puede aceptar y ser feliz. Pero, ¿no estar triste cuando no se cumple o cuando fallamos?

Unamuno quizás no estuviera de acuerdo. Cosas de la vida, se me cruzó “Del sentido trágico…” y allí dice:

Un pedante que vio a Solón llorar la muerte de un hijo, le dijo: «¿Para qué lloras así, si eso de nada sirve?» Y el sabio le respondió: «Por eso precisamente, porque no sirve.» Claro está que el llorar sirve de algo, aunque no sea más que de desahogo; pero bien se ve el profundo sentido de la respuesta de Solón al impertinente. Y estoy convencido de que resolveríamos muchas cosas si saliendo todos a la calle, y poniendo a luz nuestras penas, que acaso resultasen una sola pena común, nos pusiéramos en común a llorarlas y a dar gritos al cielo y a llamar a Dios. Aunque no nos oyese, que sí nos oiría. Lo más santo de un templo es que es el lugar a que se va a llorar en común. Un Miserere, cantado en común por una muchedumbre, azotada del destino, vale tanto como una filosofía. No basta curar la peste, hay que saber llorarla. ¡Sí, hay que saber llorar! Y acaso esta es la sabiduría suprema. ¿Para qué? Preguntádselo a Solón.

Sabios Reyes Magos

Leí en un librito que San Agustín escribió lo siguiente (aunque no indican en qué escrito lo hizo): "Los Magos vinieron a ver al Rey no porque lo conocieran, sino porque vieron la estrella. El Señor les mostró a través de signos lo que los sabios no podían comprender por sí mismos".

¡Me pareció sorprendentemente "duro" con los Reyes Magos! Si esos sabios de antaño no comprendían, ¿qué quedará para los sabios de hoy?

Justo ayer revisitaba los Ensayos Andaluces de Pemán:

"'-¡Es usted el sabio más tonto que he conocido!

He aquí una frase que, en cierto libros suyos, asegura el señor Durán y Ventosa que oyó pronunciar a un célebre artista que discutía con un célebre biólogo. La frase hubiera sido una paradoja hace algunos siglos: cuando toda sabiduría tenía enfáticas dimensiones de universalidad. Entonces la sabiduría, abarcando el ancho campo del conocimiento humano, era incompatible con la tontería. Pero ahora no. Ahora existe, en abundancia y sin paradoja, el tipo del sabio tonto, y aún del sabio ignorante. El 'especialismo' ha hecho, no ya posible, sino frecuente, ese tipo humano que es 'sabio' por la exclusiva fachada de su especialidad, y tonto por las otras tres fachadas".

Pero quizás el punto de San Agustín pueda venir por dos lados. Uno, que nadie podría haber imaginado un Dios Niño. Ni siquiera los sabios más verdaderamente sabios. Y otro, que aunque ellos sean verdaderos sabios y estén dispuestos a ver, la iniciativa es de Dios.

Revancha (interpretación libre y no autorizada sobre la vida de los Ramil)

Kleiton y Kledir hicieron una carrera en la música popular. No soy muy conocedor pero uno de sus grandes éxitos fue “Noite de São João”. Me gusta esta estrofa:

Toda noite de São João 

Eu sonhava em pegar da mão

De uma prenda bonita

De vestido de chita

E Maria Chiquinha

María Chiquinha es el peinado con dos coletas y vestido de chita es un tipo de vestido de tela estampada. Me gusta mucho ese verso donde la dama es una prenda, como en el campo argentino. Es linda también esa expresión de andar prendado, ¿no?

Pero si vine a contar esto es porque yo primero conocí otra canción llamada también “Noite de São João”. La hizo Vitor Ramil, hermano de Kleiton y Kledir, con un poema de Pessoa.

Noite de São João

Para além do muro do meu quintal

…

Do lado de cá, eu

Sem noite de São João

Kleiton y Kledir estaban en plena fiesta de São João, mientras que Pessoa la vivía de afuera, no podía participar.

¿No es revelador que Vitor haya elegido ese poema para hablar de la fiesta? ¿Acaso la fiesta en la que él no pudo participar (la carrera musical de sus hermanos), por ser menor o vaya a saber qué razón? Sus hermanos hicieron un dúo y él tuvo que hacer luego otro camino.

Si así fue, pudieron darse una gran revancha y no solo ellos, sino con hijos y sobrinos hacer la Casa Ramil y cantar una hermosa Noite de São João:

(Kleiton y Kledir también cantaron junto a Vitor la canción de él, no sé si alguna vez puse este video con el maestro Moscardini en guitarra).

Señaladores (¡y dale con eso!)

Una de las prácticas más comunes es agarrar el cartoncito que sobra de algún embalaje, y puede ser señalador, y diferenciarlo con una marca, escritura o incluso sticker.

Por otro lado, el contenedor de señaladores es más una reserva de papelitos y cartoncitos que me gustan, aún cuando la mayoría no puede o de hecho nunca es usado como señalador.

Alguna vez les mostré el del Chevy. Ese era el señalador ideal para medio de transición como decía al final de la entrada anterior. Me gusta mucho esa foto y la emoción no es muy distinta a la que me genera el del Capitán América.

Pero también tengo gusto por las piezas más raras que puede haber. Etiquetas de ropa, cuya característica alguna vez mencionamos, tarjetas manuscritas que me regalaron mis hijos para distintos aniversarios, separadores de cajas de saquitos de infusiones, entradas a lugares o espectáculos, tickets de compras, etcétera.

Lo más parecido a señaladores con oraciones, como decíamos en la última entrada que debería haber, son las estampas religiosas. Tengo cuatro junto con los señaladores, aunque no los uso mucho.

Uno tiene la que llaman la imagen original de Jesús Misericordioso pintada en Vilna en 1934. Y atrás la “Coronilla de la Divina Misericordia”. Otra es del Espíritu Santo, también con una oración. Una tercera es con un dibujo algo infantil de Mamá Antula, con oración. Y una cuarta con una frase cuyo origen no conozco: “Donde hay vida está Jesús” y al dorso una oración cuya “firma” al pie dice “Iglesia Católica”.

Debería haber oraciones...

Casi tan contento como estoy con mi humilde “Sebastopol" lo estoy con mi señalador del Capitán América.

Iniciando el tercer, más grande y último relato no puedo decir que me resulte un libro que me guste extraordinariamente, pero sí que es interesante como para llegar hasta el final. El contento con el libro es porque es uno de esos chiquitos de la Colección Austral de Espasa Calpe, esos con sobrecubiertas de diversos colores que seguro todo comprador de usados tiene.

Estos son libros viejos que resisten muy bien el tiempo. Y no me refiero metafóricamente a su contenido, que dependerá de cada caso, sino literalmente a su integridad física. Este “Sebastopol” de Tolstoi cumple el próximo mayo nada menos que ochenta años. Las hojas amarillentas pero bien sostenidas en la económica encuadernación lo asemejan a un señor mayor canoso, de vestimenta sencilla pero que aún conserva dignidad en su andar (sepan disculpar esta comparación algo simplona o hasta cursi).

Y toca ahora hablar del señalador, que es una de esas cartas para chicos que vienen en sobres, como las figuritas, y se van coleccionando para completar un mazo. En realidad no tengo mucho más para decir al respecto. No es que no sepa escribirlo. Creo que sería, objetivamente, difícil hacerlo. Me gusta la imagen del Capitán en pose de acción. No sé nada de su historia, aventuras o habilidades. Seguramente la imagen toca alguna fibra juvenil en mí, de cuando me gustaban algunos superhéroes.

Siempre es lindo tener un señalador agradable. Le da color al ritual de abrir el libro: esos instantes en que uno se propone leer pero no puede arrancar. O cuando debe dejarlo: quizás es una sensación agradable para la transición entre el mundo que uno deja y aquel al que vuelve. Debería haber oraciones en los señaladores…

Campanilla

Una campanilla sonó por muchos segundos, como en la Vigilia Pascual cuando se encienden las luces (o no recuerdo cuándo). No sé si es parte aceptada o adecuada de la liturgia navideña, pero la alegría que infunde una campanilla sonando un rato largo es conmovedora.

En esta época en que estamos llenos de medios para hacer festejos que exciten nuestros sentidos, el sonido de la campanilla despierta una alegría más sencilla y profunda. O al menos así me pasó a mí.

Entraron al Niño para colocarlo en el pesebre. Dios hecho hombre es algo que supera cualquier previsión. Pero que además algo tan grande e inabarcable se presente en forma de niño es casi como si algo tan vasto como la alegría llegue con una sola campanilla.

¡Feliz Navidad!

Hilary, Yamandu y un bajo

Veo casi imposible que antes de fin de año YouTube me regale algo mejor que esto:

   

Pero Hilary anda mal de salud. Y yo de repente me encontré como un fan adolescente o una abuelita cariñosa deseándole salud en sus videos.

Quizás en la siguiente interpretación que les muestro se esté reflejando en su rostro el problema (fue de sus últimas antes del impasse en que se encuentran sus presentaciones): CLIC.

Si parece que fue ayer que nos explicaba todas esas cosas en el Tiny Desk...

En otro orden de cosas nos estamos viendo (también en YouTube, claro) con Yamandu Costa, el prodigio del violão de sete cordas. Cierto que es él quien saca la charla. De todos los rubros que abarca este hombre me permito elegirles esta composición de sonido paraguayo (ojo porque este video crea costumbre): CLIC.

Y se me ha quedado pegada esta melancólica canción en la que don Yamandu acompaña a grandes cantores: CLIC.

En la onda melancólica anduve escuchando también esta canción: CLIC. No sé si será cosa de la versión remasterizada pero es imposible no quedar cautivado con el bajo jugando con los silencios y las palabras de la primera parte...